Weit aufgeschlagenes Land, hügelbuchtig lacht
es in breite schwingende Sonne gehüllt.
Weißrote Dörfer, vom Duft satter Wiesen erfüllt
und der ernteschweren Felder quellende Fracht.
Der Hügel Brüste heben sich, atmend. Still
stehen die Pappeln an langen weißen Chausseen;
ganz kleine Spielzeugmännchen gehen,
halten und hören der fernen Geschütze Gebrüll.
Bunte Kühe glimmen an weichen Hängen,
Weinduft drängt um altersgraue Fassaden.
Harter Wein. Herbstlaub. Schattenschwaden
liegen vor Waldfetzen. Es mengen
Gedanken sich. Der Berg ist steigender Wall,
hinter uns leben Tiere, Frauen, und Fahnen
Ahnung von fernen Flüssen und Eisenbahnen
und keine Grenze. Vor uns brennender Schall
des Kriegs. Von Grauen durchklungene Nacht,
Lauern, Härte, gestorbener Häuser Klagen,
Knall, Krachen, Wut. An vielen Tagen
muß ich mich umsehen nach lange verlorener Pracht.
